Nos olhos algo ainda indecifrável, a cada vez que
ela subia o rosto para deixar o orvalho da noite tocá-la. Mas a cabeça quase
sempre estava baixa. Sentia um peso sobre os ombros, pernas, braços, pescoço,
garganta... Sentia o fardo da inocência vista por muitos, mas que ela condenava
como profana e cruel.
As mãos quentes continuavam lá, a tocá-la, a cuidar,
e a proteger... Do masoquismo ácido e doentio. Foi o que ficou, só o que
restou... A chama forte que inflama olhos, garganta, estômago e a culpa. A culpa,
essa que é a personagem principal de toda dor e desespero.
A culpa que escorre por dois pares de olhos
queimando a falta, a perda. Ela se afogava na própria angústia e ele sempre lá,
mergulhando para salvá-la a cada afogamento que ela tinha em si mesma. Ele sabia que das duas almas inocente, a que
mais sofria era a mais digna de consolo do que a que partira sem o primeiro suspiro
de vida.
Mas a ela isso não justificava, sentia-se
responsável e agora, sente-se incapaz. A pequena que ela aguardava se foi, como
o vento a dissipar pequenos grãos de areia. E ela não pode segurá-la e
protegê-la, como deveria. E ele, que também sofria pela perda da pequenina,
sofre também pela ausência e dor que a quase mãe agarrou sozinha, como se fosse
um castigo, uma punição.
E era o quase que incomodava a ela... Essa
partícula, palavra esmagadora. Ela queria era ser, não quase ser. Ela queria
sentir o pequeno corpinho quente que carregou por oito meses dentro de si, que
contou historinhas, que acariciou, que ouviu o papai cantando pertinho... E
hoje, tudo isso não passou de um quase, e ela se afoga nele como se isso fosse aliviar sua dor.
-Para não perder a vontade de escrever um pouco mais...
